Santuario

En el Sol Naciente, bajando la Ronda de Outeiro, se juntaba lo peor de la Sagrada. En aquella cripta, a las cinco de la tarde, Bebeto quemaba y hablaré de la nostalgia aquí, encerrado en mi cuchitril imbécil de Kreuzberg, a miles de kilómetros de Riazor, del que es y el que fue, dibujándose en mis manos como un autógrafo de Aldana. Sacaré un recuerdo forzado para Enrique Mirás alias “El Nocillas”, guitarra negra, AX blanco trucado, novio de mi hermana, cliente habitual y amigo íntimo de Xan Cerqueiro, el de la flauta travesera. Junto a ellos, piratas desdentados y mil cacharros marca Pioneer elegantemente sustraídos en el barrio, “vamos hasta el bar y hacemos inventario”, después de pasar por Katanga, bien recogidos en la barra. Las ocho: un rosario, debajo Bebeto, velas y flores viejas, la camarera: “a mucha honra, hijo de la gran puta”. Llamada del mar, paria padre, aprovecho para cagarme en Dios, también en los artistas que no sangran, los tengo al lado, son los bien pagados por la República Federal, aquellos que dominan las estanterías del Bio-Markt pero no la magia ni el humo adyacente. Palidecen, pues, al lado de Arsenio y mis imágenes benditas, que llaman otra vez, cantan por mí, me piden que vuelva a la vida que fue mía. A veces, desgarrado, pedaleo más fuerte y me río. Voltaremos. Te aplasto, te agarro la cabeza a lo bestia, bonita, ven, que te doy un beso por cada gol y fumamos. Aquellos colgados del Sol Naciente se pasean todavía hoy por el estadio, con boina y chupa de cuero, se ríen bien alto y con la mano abierta golpean victorias y derrotas. “Vaya temazo”, dicen, mientras pillan la noche envueltos en otra canción. Pero no seguiré con esto. Sirva el conato para recordar que hay hostias, nombres, visiones formidables, imposibles de superar. Que te dejan jodido y exhausto, que te torturan a distancia con voz de sirena o marinero muerto:

“si me amas, si de verdad me amas, siempre te acogerán mis olas”

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