Villareal – Dépor, J37

Jornada 37 de la Liga BBVA 2015-2016. Domingo 8 de mayo.

Villareal 0 – 2 R.C. Deportivo (Fayçal Fajr, 32; Lucas Pérez, 56).

Despedida y cierre. La fiesta preparadísima, nos vamos a Segunda. Está la afición con una ilusión que no se la cree. Banderolas, hormigoneras, bocinazos. Luisinho se inventa un plan de tarde para no tener que ver el partido, va a ir a IKEA, va a ayudar a un colega con una mudanza, va a cortar el césped, va a mirar pisos en Madrid en Idealista hasta que sus ojos le estallen. Hacemos consigna en casa y mi padre y yo nos ponemos las bufandas.  No funciona rojadirecta y nos la suda. Mi padre se queda sopas y a mí me hierve el whatsapp. Vamos allá.

Le echo un ojo al once, me meto en internet para informarme porque no sé de que va esto, si descendemos por impagos, si desaparecemos por alineación indebida, si le vendemos la plaza al Alcorcón. Miro la alineación para ver cómo vamos a organizar el evento. Manu Fernández, cojonudo, un tío que nos impuso Tebas como hándicap, lo acabamos de renovar hasta el 2023 y va a llevar el brazalete de capitán. En las bandas Laure y Juanfran enfermos de ébola, confraternizados con Luisinho (que está ahora mismo clavando unos cuadros), van a jugar caminando y tienen reservado una quincena de agosto un pisito en Cangas. Sidnei y Arribas, ex-jugadores, primados hasta arriba por el Sporting de Gijón. Mosquera y Álex, rivalidad legendaria, odian al entrenador, quedaron con sus pandillas para pegarse luego, Mosquera dijo que la hija de Bergantiños estaba muy canija y si no tenía que haber empezado a hablar ya. Cartabia, los odia a todos, quiere que el Dépor descienda, ha envenenado las botellas de agua de la nevera del utillero, no soporta al Poroto. Más gente: Fayçal, no perdona lo del bus, les ha pinchado las ruedas antes de salir de Coruña, ya tiene pensado el gol que va a marcar en propia. Lleva una camiseta de homenaje debajo. Luis Alberto está has-ta-los-co-jo-nes del puto Lucas Pérez que le quiere copiar los tatuajes, que le llama a las tantas, que se pasa de gracioso cuando se lo presenta a amigos. Este también juega, la gran esperanza, Lucas de Monelos, contrato firmado a partir de la 2016-2017 con el Celta de Vigo que va a pagar 45 millones por él que van a ir íntegros al PAOK, al ISIS y al representante de Piscu. Arranca el partido en la tele y veo que Messi la clava bastante elegantemente. Todo sale bien.

Mi padre se despierta, engancha la radio. Las últimas noticias que nos llegan es que Víctor Sánchez del Amo lleva una gorra del Getafe y está borracho. Balbucea incoherencias. Parece feliz. Los jugadores se vuelven locos y empiezan a correr. Miradas de intranquilidad entre la afición deportivista. No les gusta que sus jugadores no den asco, que les quiten la razón. Luis Alberto se olvida de lo borde que fue Cani con su novia en la última cena y sacude con rabia un balonazo al palo. La gente se impacienta porque no huela a cadáver. Lucas, me cago en Dios, se equivoca de portería y casi marca un gol olímpico a favor. En el palco Tino se desespera y se clava otro trankimazin. Ahora que ya tenía comprado medio Balaídos. Vamos no me jodas. Las calculadoras. Me pongo a animar al Getafe para que le empate al Sporting, para que se cumpla la profecía. Quique Pina lleva ya cuarenta y cinco goles, esto no puede salir mal. Fayçal recibe una llamada de Juan Louro en la banda en un móvil de tarjeta prepago de PepePhone, se vuelve loco y enchufa un chicharro más loco aún. Enmudecemos, claro. Se levanta la camiseta y pone VIVA CRISTO REY HIJOSDEPUTA. Los aficionados deportivistas empiezan a abandonar el Madrigal, qué puta decepción de encuentro. Barritos se entera del gol de la Real y se pone a temblar. Qué tarde nos están dando. Descanso.

Vamos ganando por uno. Calma. Baja Tino al vestuario. Baja Manu Sotelo. Baja Lendoiro. Baja Sambade. Skype con Valerón desde Las Palmas. ¿Se puede saber qué coño os pasa? Whatsapps de Agapito. Whatsapps de Gabi. Whatsapps de Sergio. Whatsapps de Helder Postiga. Whatsapps de Nelson Oliveira. Whatsapps de Javito. Qué mierda estais haciendo. Llega un telegrama de Fernandez Borbalán con condolencias. Sigue llegando gente al vestuario. Está Arsenio, está Fran. Está Luis Suarez. Está Antón Varela. Está el speaker nuevo y el viejo, y el pavo de la tienda Ekipos y Suso el de la radio. La tensión es palpable. No os mereceis sudar esta camiseta. Fayçal y Cartabia llegan a las manos, se revientan los pómulos, se besan con sangre.

Avisan de que arranca la segunda parte. Mi padre se ha vuelto a quedar dormido. Sintonizo ArenaVision y me cabreo a ver a los 11 jugadores del Dépor de pie. Abro Matadero, escribo un título motivacional para convencerme: voltaremos por cojones. Pienso en el fanzine que voy a dejar lleno de esperanza en la Nave 1839, pienso en el fanzine que dejé ayer, pienso si ayer al final dejé alguno. Pienso en qué coño hice ayer. De repente Lucas la agarra y echa a correr. Se cree que aún juega en el PAOK, se olvida de Jonás mangándole el iPod, se olvida de Juando llamándole subnormal, se olvida del contrato millonario del EuroCelta, se olvida de los Blues escupiéndole la camiseta, se olvida de que es del Barça, de que odia a Víctor, a Tino, al Dépor, que lo unico que quiere es que arda Riazor, eliminarnos en Copa, que le partan la pierna, que liquidemos, que fundan la plata de nuestros títulos para regalar cuberterías en La Voz de Galicia y sobrepasado por tanta excitación marca su gol diecisiete y mira al cielo pidiendo perdón. No besa el escudo, lo muerde. Llora de pena. ¿En qué nos hemos convertido? El banquillo enmudece. La desolación no se puede explicar con palabras.

Entra Jonás para dejarnos con diez. Lucas está mudo, perdido, desconsolado. Valerón sufre un desmayo en Gran Canaria. Esto no mejora, sacamos a Luis Alberto antes de que haga detonar la bomba instalada bajo la portería de Manu Fdez. Cuarto gol del Granada, solo faltamos nosotros. Lucas, perplejo, abandona el campo. Victor le da un gancho de derechas al salir y lo tienen que agarrar. Lucas con la boca sangrando solo sabe decir “lo siento”. Lucas in the sky with diamonds, Lucas quédate sin respiración. Sale Oriol, es infalible, no puede salir mal. Que están ganando coño. Acaba el partido, estamos en Primera un puto año más. Suicidio colectivo. Para esto tanta ilusión, joder. Canta Aspas, canta. Ahora sí, que nos lo merecemos.

Bergan

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