Consigna

Como cientonueve toneladas de hormigón, una a una, como si formasen un gólem gigantesco que carga con parsimonia contra la acera, un paso detrás de otro, implacable pero cuidadoso para que no se desprendan las banderolas de los balcones. Por donde pasa crece la mala hierba más fuerte. Cadencia de ruido, ensordecedora y seca, un hedor a cloro que lo conquiste todo. A sus pies van sorteando las cargas milicias salvajes, salteando los destrozos, ganando terreno a base de rasgar el aire y correr a través de las hogueras en un forcejeo eterno y criminal. Como una expedición al corazón de la mina, estábamos equivocados pero estaremos en lo cierto, no tenemos porque querer lo que tenemos, no tenemos porque temer lo que tememos, el gigante sigue en marcha.

Incidiendo en el aburrimiento atroz, ríos de arena que llenan las aceras como una lengua de lava, como disparos rompiendo la tensión superficial y ahogando a los insectos, como Sísifo en una lucha que no termina pero solo durará un segundo, es esa y no otra la estampida imparable al gol.

La hoja de ruta del “no vamos a ninguna parte”, la grada llena de niebla, de gritos de óxido, rehenes de lo que sea con lágrimas de cocacola. Tras el despiece: asfalto ardiendo y tú buscando las gafas en el tumulto. Los aviones vuelan locos mientras corremos, cines ardiendo, prisioneros de algo que no conocemos y que solo sabemos expulsar mediante la auto-lesión. Nos siguen vomitando las madrigueras como a habitantes asfixiados, como un ciclón por sorpresa y por definición todo acaba por llegar.

Las precauciones son las mismas y la canción suena igual: en la portería Fabricio Agosto. Lo que viene después debe ser temido. Lo que viene después será temido. La consigna sobre una bandera negra, como un arma abandonada en la hierba: golpear hasta vencer, golpear aún olvidándonos de vencer, como un buey embistiendo contra la pared infinita. Aquí somos. Suena el silbato.

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